“T’avia sarbàtu du aranci. Ma…” mi dice zia Carmela. “Ti avevo messo da parte le arance. Ma…” sospira. Sono al telefono con lei e parliamo in siciliano, la nostra lingua madre. “Cu è? A nuòstra Francuzza?” sento lo zio Luigi in sottofondo. Io sono a Montreal e loro a Joppolo Giancaxio, il paesino in provincia di Agrigento dove sono cresciuta. Alla fine di febbraio ero pronta a partire per una visita di nove settimane, con i dollari già cambiati in euro, l’elettronica sincronizzata, le valigie etichettate, il taxi per l’aeroporto…
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In January 2020, during the early planning of our Special Spring Print Issue, where this editorial also appears, we could…
It’s a well known fact that the afterlife is run by Italians. Consequently, the menus of Hell, Purgatory, and Paradise…
“T’avia sarbàtu du aranci. Mah…” says Zia Carmela. I saved you the last of the oranges. But… She sighs. I…
SAPLING Sunday mornings, Mom attends mass at St. Ambrose Church while Dad takes me to High Park where I play…
“Since the house is on fire, let us warm ourselves.” (Italian proverb) Monday, 9 a.m. Not writing. Dim, dreary…
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